Es que Casillas no hacía abdominales. Yo, ante argumentos así, de verdad que me paralizo. No como cuando te pegan un corte y luego se te ocurren quince respuestas, a cual más ingeniosa, que podrías haber dicho. No, no. Que ni con tiempo me salen. Porque la contestación de “eres idiota”, queda fea y es brusca, aunque seas J.K. Rowling.

Estaba la escritora de Harry Potter viendo entusiasmada la final femenina de Wimbledon y tuiteando su admiración por Serena Williams cuando un seguidor le escribió: “Es irónico que la principal razón de su éxito sea que tiene el cuerpo de un hombre”, a lo que Rowling contestó: “Sí, a mi marido le queda justo así un vestido. Eres idiota”. Y añadió dos fotos de Serena con un vestidazo rojo, imponente, y subida en tacones de aguja.

 

Eres idiota. Dos palabras. Soy más de la fórmula ‘un tonto a las tres’ y de la explicación posterior “porque el que es tonto a las tres lo es a las dos y a las cuatro”, pero la utilizo con amigos con los que después converso sobre qué me ha llevado a esa conclusión, nunca en público, jamás me doy permiso para contestar así. Que este era un “intratable país de cabreros” tampoco es mío, sino de Gil de Biedma y uno de los cuadros más famosos de Goya es “Duelo a garrotazos”, con dos tipos atizándose con palos en un paraje desolado enterrados hasta las rodillas. En fin, que la idea de que somos así tirando a brutos no es nueva precisamente.

No entiendo de qué se alegran, qué festejan, los madridistas que se han pasado los últimos años ensañándose con Iker Casillas. No comprendo argumentos tales como que no hacía abdominales o que era ‘el topo’ que filtraba a los periodistas. Son fácilmente desmontables, además. Para no hacer abdominales ha sido el mejor portero de la historia del Real Madrid y del fútbol español y no será el primero, el único ni el último que hablará con periodistas. Desconozco por qué algunos le tienen tanta tirria porque nunca terminan de explicarse, porque son incapaces de razonar de dónde viene su inquina, su rabia, su bilis, pero la pus ha supurado hasta rebosar por la herida que dejó abierta Mourinho hasta ahora. Hasta ayer, cuando Casillas solo y acongojado consiguió leer a duras penas el comunicado de despedida que tenía escrito para cerrar una vida en un club en el que lo ha ganado todo con una puesta en escena tristísima. Aún no sé qué festejan, qué celebran algunos como si de una victoria se tratara. Como si hubieran ganado. 

“Venceréis, pero no convenceréis. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta, pero no convenceréis porque convencer significa persuadir”. Así terminó su discurso Miguel de Unamuno frente a José Millán Astray en 1936, cuyos ‘argumentos’ anteriores habían sido: “Abajo la inteligencia”, “¡Viva la muerte!” y “¡A mí la legión!” No es nuevo, no, lo de intentar convencer con razones y no vencer por cojones. 

J.K. Rowling no solo escribió: Eres idiota. Argumentó, con dos fotos y la figura de la imagen de su marido con un vestido, por qué creía que el seguidor de twitter le parecía un bobo. Yo sigo esperando a que alguien me explique qué razones había para tenerle tanta manía a Iker Casillas y cómo casan palabras como señorío y excelencia, que tanto usa y lleva a gala Florentino Pérez para definir al Real Madrid, con la indigna despedida a un mito como Iker Casillas. El presidente, que tan obsesionado está con dejar huella en el club blanco, debería ser consciente de que esto también va a ser su legado. Y ya está hecho, no hay marcha atrás. Enhorabuena a los premiados. 

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